Всё вокруг как из песка. Обволакивает сплошь. И кажется уже - не избавиться от этой жёлтой назойливой, вездесущей пыли. Комната как-будто сжимается, сдавливая тебя в своей до боли знакомой обстановке. Небо - падает, придавливая тебя к земле своей синевой, который ты искренне не рад каждый солнечный день. Рядом с заваленным книгами, тетрадками и бумагами столом кажешься самому себе ничтожно малым, кажется - превращаешься в маленькую игрушку и вот-вот заблудишься на этом столе, не найдя его края. Сидишь за компьютером, а если посмотреть в своём подсознании на себя со стороны - тебя нет. Только горит монитор и клавиши сами нажимаются, складывая энную сотню тысяч слов, брошенных в запутанную бездну паутины. Ночное небо обрушивается своей слепотой, мутные звёзды колют тысячью ножей разум и сознание, луна ехидно смеётся. Жуткая тишина почти заставляется слушать своё собственное сердце, которое и бережёшь и проклинаешь за то, что бьётся здесь и сейчас, а не там и потом. И ничего вокруг, что спасало бы… Лишь изредка случающееся чудо, словно молнией вспыхивающее на свинцовом небе, дарящее силы терпеть всё это снова и снова до следующего раза.

vochtobitonistalO